Просто Гурфинкель

А у меня радость...

Fri, 03 Jun 2011 17:55:57 GMT

81 страница сомнительного удовольствия ,
холст, масло, стихи.
Художник - Джавид Аббаси, фотограф - Анна Юргенс

Прошу потратить 5 минут:) Режиссер нуждается в критике!

Sun, 27 Feb 2011 10:13:30 GMT

Мой ~~старый~~ ~~молодой~~ давний хороший знакомый Алексей Козлов снял клип.
Нужна критика: как профессиональная, так и обывательская.
P.S. Если найдете неровности в тексте песни (а вы их найдете, как пить дать!), просьба не отвлекаться - критика нужна режиссеру, а не автору! :)

Комментировать можно здесь - бдительное око режиссёра уже тут!

Мыло "Грудь"

Fri, 17 Dec 2010 19:24:42 GMT

Грудь как грудь, что тут описывать?

Да! С одной только разницей - ею можно мыть руки. Для многих моих друзей это оказалось приятным и оригинальным подарком. Не исключено, что такое мыло понравится и Вашим друзьям.
Состав варьируется по желанию: эфирные масла и добавки, лечебные травы, скрабы из кофе или геркулеса и прочее-прочее-прочее. Цвет - тоже.
Одно мыло - 200 р. Покупать пару выгоднее - она обойдется Вам в 350 рублей.
Москва.

Триллер "Оптом дешевле или двое в школе, не считая родителей"

Wed, 01 Sep 2010 21:06:25 GMT

Новенькое

Mon, 30 Aug 2010 11:58:06 GMT

Наверху говорят на иврите.

Этой новости ценность – пятак.

Трепещите, машите, орите,

Докажите, что это не так.

Размножает указы правитель,

Придавая фатальность штриху.

Наверху говорят на иврите.

Да не он, а на самом верху.

Вдохновляйте. Горите. Скитайтесь.

Препирайтесь. Не все ли равно?

Пол-Земли говорит по-китайски

И торгует тряпьём в Люблино…

На любом языке голосите,

Дружный вопль не ведет ни к чему.

В тишине умирает Носитель

Оставляя завет никому…

КОНЦЕРТ В КОИ ВЕКИ.

Fri, 28 May 2010 15:10:31 GMT

3 июня (четверг), 19.00, кафе "Благуша" (м. Партизанская, Измайловское шоссе 73)

Концерт-диалог совместно с Лилией Савицкой - liliasavitskaya .
Вход 200 руб.
Друзья, приходите!

Стихотворение из скорлупы.

Mon, 26 Apr 2010 21:16:14 GMT

**
Весна преждевременна и щедра,
И на расправу быстра.
Мне говорят: опериться пора
И вылупиться пора.
Похвально рвенье, чреват улов,
Щебечет мечта в виске.
Пора мостить синяками лоб,
Проклевываясь в потолке…
Мне слышно вечное: «Бла-бла-бла,
Надежды твои глупы!»
Но вот уже то ли торчу из дупла,
То ли из скорлупы.
Ломаю краешки, трепещу,
Протискиваюсь в пролом.
Позднее пёрышки проращу
И стану махать крылом.
Виват икарам, чей взлёт суров,
Но гладок финал, как миф,
Кто застыдится иных даров,
Единожды в небо взмыв…
Долой сомненья! Звезда близка!
Довольно глазеть в толпу!
Едва прицелившись в облака,
Я тюкаюсь в скорлупу…
Скрипят растерянно бубенцы,
За шторкой звенит звезда…
Мы все нестреляные птенцы
Без отчества и гнезда.
Пора чирикать, летать пора,
Отмахиваться рукой,
Тогда рубеж, скорлупа, кора
Окажутся шелухой.
Пора самим выбирать тропу,
Не думая ни о ком.
И жить, не путая скорлупу
Ни с полом, ни с потолком…

До встречи в полдень

Sat, 10 Apr 2010 10:52:19 GMT

**

До встречи в полдень. Большой секрет,
Сакральный на сто процентов.
На метро-карте поставлен крест,
Последний вагон из центра.

Тоннель упорно темнит душой:
Насильник, ловец, посредник.
Здесь каждый поезд – уже ушел,
И каждый вагон – последний.

Слепую радость поймет любой,
С картины гуашь смывая.
Какая благостная эта боль:
Настырная, полуживая…

Любовь, прилипчивая, как ирис,
Горчащая, словно цедра.
Потом, поди еще разберись,
Который состав - из центра.

Неправда… Не я… Не тебя… Не то…
Лгала... Не пришла... Сказала…
Там тень чужая в твоем пальто -
У лестницы, в центре зала.

Если случится оказия...

Fri, 09 Apr 2010 11:00:20 GMT

Трудно найти предлог, мелочь, звук, что бы меня «цепляло».
Я плохая наседка, долой лицемерный стыд!
Где-то на заднем дворе пасутся мои цыплята.
И сами знают, что клюнуть, а что отпустить…

В этой погрешности мир графомански раскрашен и выжжен,
Судорожно перекошен, себе и другим не мил.
Если случится оказия снова родиться и выжить,
Я собираюсь действовать: рискнуть разукрасить мир …

Облака - в ромашку, реки - в ромбики, небо в горошек,
Где птицы пери забавы ради в Воронеж летят.
Когда усердствуешь, надо о чем-нибудь думать хорошем,
Тогда и объявится благостный результат.

Тогда, пожалуй, умаслят, утащат, уговорят остаться
Подзадержаться в идиллии еще для пары зеркал…
В виде любой из описанных в книге учета субстанций,
Лишь бы в небе не таял горошек и ромбик из речки сверкал.

Но снова с исходной точки: соску сосать, горлопанить,
Отращивать перья и клювы на славу фамильным гербам.
Нам при рожденьи Г-сподь целиком отшибает память,
С размаху пребольно шлепая по губам.

МЕЛКОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

Sun, 21 Feb 2010 11:37:32 GMT

Что происходит меж людьми?
Рассудок спит? Маразм крепчает?
Сомкну глаза и вижу - мир
Мельчает.

Разит урлой культурный слой,
Медведь Балу торгует шкурой.
Трясет Раскольников пилой
Для маникюра.

Кай из дворца выносит лёд
Под видом утвари и снеди.
В ручье Офелия ревёт:
Топиться негде.

Гоняй улиток во дворе,
А не догонишь – хоть согрейся!
Бредет Каренина в хандре
По монорельсе.

Мир помещается в рюкзак
И сам себя не замечает
Не я толстею на глазах,
Вокруг мельчают…

МОЙ СТРОГИЙ КРИТИК

Tue, 24 Nov 2009 22:00:56 GMT

Мой строгий критик ядовит,
Как первоцвет апрельской дафны.
Его ничто не удивит,
А бабьи вирши и подавно.

Брюзжит он, скрюченный, в углу,
А я и эдакому рада.
И нахожу его хвалу
Не самоцелью, но наградой.

Меня он видит не такой,
Но кое в чем дает отсрочку.
А я травлюсь его тоской
И не могу прикончить строчку.

Но строчки брызжут от него
Любые, разные, иные.
И мне досадно от того,
Что он впадает в грех унынья…

Потом, уставший от речей
Простых, как самоотреченье,
Он спит котенком на плече
Очередной звезды вечерней.

Влюбилась в стихотворение Дмитрия Быкова.

Wed, 11 Nov 2009 15:39:12 GMT

Представители власти двуглавой, возрождая Советский Союз, посетили овеянный славой изумительный город Мухус*. Здесь они развлекались красиво, озирая морской окоем: вместе выпили колы и пива и на джипе катались вдвоем. Был им сделан подарок во вкусе сладкозвучной восточной халвы: близнецы появились в Мухусе в день приезда главы и главы! Чтобы парою непобедимой управлялась страна до конца — их назвали Володей и Димой, не спросивши ни мать, ни отца. Это, впрочем, во вкусе России: чтобы не было лишних проблем, нас ведь тоже не очень спросили, учиняя нам этот тандем.

Этот путь укрепления власти из очей моих слезы исторг. Он, конечно, магичен отчасти, ритуален — но в том и восторг: все, кто пишут стихи и романы — как Грызлов, например, иль Сурков, — по природе немного шаманы и слыхали про магию слов. Чтобы правил тандем невредимый, не сворачивая с колеи, — исключительно Вовой и Димой называйте вы двойни свои. Если ж мальчик и девочка, скажем, вам наградой за ваши труды — я скажу как родитель со стажем, что и в этом не будет беды: вам опять-таки необходимо (ситуация обострена!) обозвать их Володя и Дима, чтобы крепче стояла страна. Представляется, что нефигово поимеют от властных щедрот мальчик Дима и девочка Вова (допускается наоборот).
А по мне, так России родимой, не сочтя эту меру за лесть, обозвать бы Володей и Димой все, что в мире бинарного есть! Вот, багрянцем светясь нездорово, по небесному своду плывут Марса спутники — Дима и Вова (Страх и Ужас их также зовут). Вот герой, Одиссей нелюдимый, пролагает неведомый путь между грозными Вовой и Димой (про Харибду и Сциллу забудь). Вот астрологи, яйцеголовы, все у неба узнают про нас по созвездию Димы и Вовы (Близнецы устарели как класс). Живы мы не Москвою единой — две столицы, пора бы понять; назовем же их Вовой и Димой — чтобы раз в восьмилетье менять! Чтобы крепла российская слава и не трескался ядерный щит — заменил бы я «лево» и «право»: «дима-вова» — не хуже звучит. Я стихи сочиняю для «Новой», позабыв про воскресный покой, — а печатаю димой и вовой, то есть левой и правой рукой. Пусть рассердится прапор суровый, образцовый службист-солдафон: «Что вы, черти, шагаете вовой? Димой, димой!» — скомандует он. И еще я похерил бы, к слову, все команды про «первый-второй»: «Рассчитаться на диму и вову!» — вот как рявкнет новейший герой.
Приготовься, грамматик суровый, и в порыве сыновней любви андрогина зови димововой, симбиоз вовадимой зови! Вот уставился желто-лилово скромный цветик в дубовой тени — назовем его дима-да-вова, а иваном-да-марьей — ни-ни. Вот купальщица прыгнуть готова, показать, как положено, класс, — аппетитные дима и вова из купальника смотрят на нас.
Верь, любимая, чуткому нюху — никогда не обманывал он. Хочешь ты соответствовать духу небывалых, блаженных времен? Хочешь жизни простой и здоровой, и изысканной, как бланманже?

Нам придется назвать тебя Вовой, потому что я Дима уже.
* Название Сухума в творчестве Фазиля Искандера.

Дмитрий Быков

17.08.2009

Марфуша.

Tue, 03 Nov 2009 19:35:08 GMT

Специально для giamantka

Гремучая змея. Очень добрая. Гремит лишь тогда, когда кто-то дергает ее за хвостик.

ЗВЕЗДА

Tue, 03 Nov 2009 12:11:56 GMT

(Выкопанные в закромах стихи для детей )

Это чудо из чудес:

Звёзды падают с небес!

Я упавшую звезду

За рекой в траве найду,

Всю в росинках поутру.

Чистой тряпочкой протру.

От дождя ее спасу,

Но до дома донесу.

И повешу на стене:

Пусть она посветит мне!

Sun, 01 Nov 2009 15:43:42 GMT

Клялась и божилась, что «больше ни-ни»,

Но снова в глазах зажигались огни…

Не вижу причины скорбеть от грехов -

Рожу от мужчины ораву стихов.

Палящее солнце кляну сгоряча,

Но с жадностью пью из живого луча.

Поет и ругает, целует и жжёт

Тот лучик: от боли меня бережёт.

Ах, как это больно… Зачем ему знать?

Причину из воздуха мне зачинать.

Ни лишней слезы, ни чужого штриха:

Светло, непорочно зачатье стиха…

Плутают по воздуху сотни причин.

В минуту рождения строчка кричит.

Невиданный смысл хоронится в золе.

И стопка младенцев лежит на столе.

Не станет мой милый листочком дрожать,

В родильной палате за ручку держать.

Не пойман – не узнан. И все б ничего,

Да только похожи стихи на него…

Sat, 31 Oct 2009 10:10:19 GMT

Жизнь моя – комок везенья.

Ералаш, базар весенний.

Ерунды наговорив,

Зубоскалю безмятежно

И пощипываю нежно

Нерв, натянутый на гриф.

Не ищи во мне оттенков.

Повернусь зубами к стенке -

Вот спокойствие моё.

Тишь да гладь. Замри, мгновенье.

Мой покой сродни забвенью:

Полудрёма, забытьё.

Перебранка. Пол дощатый.

Не проси моей пощады.

Не выпрашивай. Возьми.

Я не вру: на самом деле

Пятниц может быть в неделю,

Ну, не менее восьми.

Я не выросту из ясель.

Мой расчёт предельно ясен:

За полцарства – полконя.

Отпускаю жалость в розлив.

Плачет клиника неврозов

В ожидании меня.

На правах рекламы!

Tue, 27 Oct 2009 23:56:16 GMT

Вот, мало ли что: вдруг кому-нибудь из вас надо утеплиться или подарки купить к разным праздникам?

</lj-cut> Подушка "Бюст поэту при жизни". Врать не буду, идея не моя. и все-таки...

Коврик-Матрасик "Маруся". Очень теплый и толстый. С синтепоновым наполнителем.

Ну, и шапки, конечно, всякие.

Тут подробнее и больше. http://www.livemaster.ru/gurfy/items?view=profile Кроме крамольной подушки!:)))

Новые песенки.

Tue, 20 Oct 2009 19:28:41 GMT

Вот, музыкой навеяло выложить песен.

Это "Посвящение родителям"

Где мой берег? Островок? Где причал?
Невозможно без родного причала...
Помню, папочка катал на плечах,
Помню, мамочка на ручках качала ...

И не верилось, что мир - великан.
Я б и чёрта за бородку таскала,
Если б папа не лупил по рукам,
Если мама бы в плечо не толкала.
Все случится ровно так, как хочу:
У меня в руках свеча, кнут и вожжи.
Мне любая чехарда по плечу
И любое откровение тоже.
Благодарность тут совсем ни при чём,
Просто все на этом свете - по кругу:
Так хочу отцу подставить плечо,
Да и маму взять покрепче под руку.
Сколько вёсен я вдали прожила,
Расставание острее кинжала...
...Только б папочка плечо пожимал,
Только б мамочка за ручку держала...

"Чужое небо"

Добрый ангел, пусти под крыло,

Пусть под ним мне не станет тепло

И не будет светлей ни на сколько...

Может, время чудес истекло:

Я взлетаю и бьюсь об стекло…

А потом собираю осколки.

Обретая полуночный зной

Я надеялась – крылья со мной,

А летать - только ты и научишь.

И тогда полетаем вдвоем...

Оказалось, что небо – твое:

Без ветров, без снегов, без попутчиц.

Зарастет паутиной окно.

Но откроется ветру оно,

Если жажда тоской утолится,

Если вздох прозвучит, как упрёк…

Я летаю уже между строк

И никак не могу приземлиться.

Здесь недолгая небыль моя,

Здесь нектар превращается в яд,

И становятся крыльями руки.

Но пока от меня далеки

Беспредельная сладость тоски

И наивная зрелость разлуки.

Там, за гранью моих облаков

Ни дождей, ни ветров, ни снегов,

И, конечно, ни крыльев, ни нимба…

Мне не вывести формул простых.

Мой случайный не ангел, прости

За попытку попасть в твое небо.

"Круги"

Ускользать от неизбежного,

Мчаться белкой в колесе...

Бестолково и не бережно

Попытаться жить, как все…

Никакими измереньями

Не изменится расклад:

За чертой не станет времени -

Лишь один эдемский ад.

Горизонт искрит зигзагами,

Небо вязко, как кисель…

Мы в какие крУги загнаны –

Человечки в колесе?

Здесь – мыслишки, там - вопросики…

Убегай и не перечь!

Развернётся вспять колесико,

Чтоб рассудок уберечь?

Не случится повторения,

Хоть полсвета оббеги.

За чертой не будет времени,

Только новые круги,

И закат, богатый ямбами

В телефонных проводах…

Ляжешь спать в саду, под яблоней,

не попробовав плода...

и песня на стихи замечательного поэта Александра Олитского "Утро"

Всё это тут.

http://files.mail.ru/DXZ1H7

***

Mon, 19 Oct 2009 14:21:34 GMT

Жуём. Мрачнеем. Ползём на свет.

Глотаем жвачки. Хотим конфет.

Живём как тени. Теряем цвет.

Нам всякое озаренье -

Как бородавка или полип:

Проверим, что у кого болит,

Пропишем вереск и эвкалипт,

И розовое варенье.

Я не спешу загреметь в тираж:

При звуках горна впадаю в раж.

Попутно завтракая вчераш-

ними новостями.

Вчерашний завтрак – присохший хлеб.

Но худший жребий – потеть в чехле,

Внимая ревностной похвале,

Елей пожирая горстями.

Вокруг сумятица, суета.

Мне сообщили - мораль проста,

Нужны проворство и быстрота:

Поесть, обуться, одеться.

Всего и надо - настричь с куста.

А мне б пожить еще лет до ста,

Не выползая из детства.

От откровений трещит броня.

Мне донесли: мой портрет - мазня!

Зачем каштаны таскать из огня?

Этичная, будь эстетичной!

Не поумнею назло годам.

И не расслышавши «аз воздам»,

Скорее выболтаю, чем продам,

Бахвалясь дикцией птичьей.

Вокруг обёртки. Живу шурша.

Моя предпраздничная душа

Близка к состоянью аффекта.

Но за порогом шуршит пустота:

Ничто не достанется просто так,

Ни хлеб, ни пирог, ни конфета...

***

Mon, 19 Oct 2009 14:19:17 GMT

Когда душа потянет вниз

С небес, дарованных не мною,

На тихий зов не обернись -

А вдруг пустыня за спиною?

Не обожжешься на ветрах,

И слово в горле не остынет…

Но осенит нежданный страх

Несоразмерности пустыне…

Мы обойдемся без возни,

Без маяты, дробящей души,

Чтоб эту жизнь прожить взаймы

Как продолженье предыдущей.

Дробит на трезвых и больных

Неограниченность спряжений…

Доводит до изнеможенья

Тупик возможностей земных

И пик телесных притяжений…

Не отрекаюсь и не лгу,

Как не клялась и не просила.

Но отрешиться не могу,

Но успокоиться не в силах.

Я окажусь неглубоко,

Где от любви любви не ищут.

Как будет пусто и легко,

Невыносимо и легко

Мне без тебя. На пепелище…

МЫЛЬНЫЙ ПУЗЫРЬ

Thu, 01 Oct 2009 21:57:06 GMT

Ветер резвится, дудит в пазы,

Пляшет листву по скверам.

Дунь в колечко – оно породит пузырь,

Радужный, словно вера.

Радуйся, пой, закрывай лицо -

Чудо должно случиться.

Вот и любовь моя сквозь кольцо

Красочно просочится.

Эка забава - мыльный пузырь.

Он - не железка, не камень.

Так что трещи, раздувайся, зырь,

Только не трогай руками.

Он бы летел, миновав зарю,

К линии крыш, не выше...

Там, в турбулентности, пузырю,

Как ни крути, не выжить…

Время разделится на двоих

Радугой вместо веры.

Вот и любовь моя лопнет в твоих

Плотных слоях атмосферы…

ДВОРНИК

Sat, 26 Sep 2009 06:42:55 GMT

Сменять понедельник на вторник,

Махнуть за прозреньем в Тибет,

Чтоб в душу вселившийся дворник

Не вымел всю боль о тебе…

Ни в чем не случится повтора.

Метла, словно компас, дрожит.

У дворника – комплекс вахтера,

Он душу мою сторожит.

Ему бы медаль или вымпел

«За высылку барахла».

Он здесь бы все дочиста вымел,

Когда б я ему не лгала.

Плечом бы сомнения вышиб,

Подал заявленье в местком…

А он матюгнулся и вышел,

Не справившись с бардаком.

Какая невидаль – стихи...

Sun, 20 Sep 2009 18:32:24 GMT

Какая невидаль – стихи,

Когда писатели глухи,

А небо радуги колышут...

Мы – под диктовку. Мы – никто.

Мы все записываем то,

Что нам даровано услышать.

Вот так и я: как ты, как он,

Изобретаю слог и тон,

Чтоб недодуманною мыслью

Кичливо вымарать строку.

Чтоб быть запущенным волчку.

Неважно: вглубь ли, вширь ли, ввысь ли?

Мне на тебя не уповать:

На дно ложиться и в кровать,

На гороскоп пенять и внешность,

На снег, на дождь, на знак любой,

Но излучать глагол «любовь»

и прилагательную нежность.

И я пеняю на судьбу.

Бумагу тощую скребу

В попытках выскрести удачу.

И о тебе, и обо мне,

О том, что ночь в моем окне,

С подругой ветрено судачу.

Без этих мук и суеты

Мы чёрно-белы и пусты.

Чтоб слово ярче прозвучало,

Мне подарили свет в душе,

Набор цветных карандашей

И слух. И женское начало.

ЦОФНАТ ГУРФИНКЕЛЬ

Mon, 31 Aug 2009 11:47:59 GMT

ЦОФНАТ ГУРФИНКЕЛЬ

Моей дорогой сестричке, не знающей русского языка,

но прилежно воюющей с этой трудностью.

В моей семье, где пенье и разлад,

Где глупости творятся не со зла,

Раз в поколение рождается плаксивый,

Кому житье – ни точек, ни заплат,

Кому бытье – арена, маскарад,

И без самосожжений – некрасиво.

А следом – неминуемо фигляр,

Тромбон, не запакованный в футляр,

С улыбкою и кукишем в кармане.

И верное, как эхо, тру-ля-ля,

И жизнь, как будто начата с нуля

В дешевом и затасканном романе.

По логике вещей со стороны,

Мы понимать друг друга не должны.

Дальнейшее – смешно, не по лекалам.

Мы – несоприкасаемых кровей.

Но в тягостях - чем горше, тем живей,

На что бы непогода ни толкала.

Нам в несогласьях - быть ни за кого,

Разваливать барьер языковой

На суржике английского с ивритом

И примеси десятка русских слов.

Вцепившийся в гуделку крысолов

На фоне нас тускнеет колоритом.

Смеющегося прибыло полка.

Мир начинался с нового витка

Не для того, чтоб слёзно умилиться.

Не совпаденье, не случайный гость,

Ты - кофе с перцем йеменская горсть

В теснящейся ораве бледнолицых.

У РЕКИ

Wed, 26 Aug 2009 10:45:08 GMT

Остановите у реки

Свою скрипучую телегу.

Мигнут морзянкой огоньки,

Что здесь не место для ночлега.

Ни дребезжащему лучу,

Ни затихающему следу,

Я больше верить не хочу,

Я просто дальше не поеду…

За ускользающей чертой

Река сольется с облаками.

И не найти лощинки той,

Где соловьи не замолкали.

Вода, как облако, светла,

Но в ней блуждаешь, как по лесу.

Я здесь не раз уже была,

И снова в реку не полезу…

Запретным берегом плыла,

Плыла, рискуя впасть в немилость…

Я даже воду здесь пила,

Пока совсем не отравилась…

Не отыскать твоей руки,

И нет реке конца и края.

…Бросаю на воду круги,

И молча камни собираю…